| ДОБРО И ЗЛО > Статьи и отрывки И. Тальков Этот мир Мы живём, как на вулкане, и всю жизнь играем в тир: В этом тире каждый стал из нас мишенью. И так часто называем грешным этот мир, А своих не замечаем прегрешений. Этот мир
несовершенный состоит из всех из нас.
Он — прямое отраженье наших чувств и наших глаз. Этот мир не станет лучше, и не станет он добрей, Если сами мы добрее не станем. Мы грешим непониманьем наших близких и друзей, И в страну любви горят мосты за нами. Опустошённые пожаром взвинченных страстей, Мы разглядываем мир сквозь призму разочарований. Этот мир
несовершенный состоит из всех из нас.
Он — прямое отраженье наших чувств и наших глаз. Этот мир не станет лучше, и не станет он добрей, Если сами мы добрее не станем.
Я вернусь
Я мечтаю вернуться с войны На которой родился и рос, На руинах нищей страны Под дождями из слёз. Но не предан земле тиран, Объявивший войну стране, И не видно конца и края Этой войне.
Я пророчить не берусь,
Но точно знаю, что вернусь Пусть даже через сто веков В страну не дураков, а гениев. И, поверженный в бою, Я воскресну и спою На первом дне рождения Страны, вернувшейся с войны. А когда затихают бои, На привале, а не в строю, Я о мире и о любви Сочиняю и пою. Облегчённо вздыхают враги, А друзья говорят: "Устал"… Ошибаются те, и другие — это привал.
Я завтра снова в бой сорвусь,
Но точно знаю, что вернусь Пусть даже через сто веков В страну не дураков, а гениев. И, поверженный в бою, Я воскресну и спою На первом дне рождения Страны, вернувшейся с войны. С войны…
Памяти Виктора Цоя
Поэты не рождаются случайно, Они летят на землю с высоты. Их жизнь окружена глубокой тайной, Хотя они открыты и просты. Глаза таких божественных посланцев Всегда печальны и верны мечте, И в хаосе проблем их души вечно светят тем Мирам, что заблудились в темноте. Они уходят, выполнив заданье, Их отзывают высшие миры, Неведомые нашему сознанью, По правилам космической игры. Они уходят, не допев куплета, Когда в их честь оркестр играет туш: Актеры, музыканты и поэты — Целители уставших наших душ. В лесах их песни птицы допевают, В полях для них цветы венки совьют. Они уходят вдаль, но никогда не умирают И в песнях и в стихах своих живут. А может быть, сегодня или завтра Уйду и я таинственным гонцом Туда, куда ушел, ушел от нас внезапно Поэт и композитор Виктор Цой. |